Kursiv

Straßen sind notorische Stoiker.

Wir leben auf ihnen, gehen auf ihnen, treiben voran wie Quallen.

Wir

reden auf ihnen,

singen,

lernen,

weinen,

pissen,

kotzen,

manche scheissen und ficken sogar auf ihnen.

Wenige Menschen verbringen IHR GANZES LEBEN auf der Straße.

Ihr aber ist das egal.

Sie liegt da.

Stoisch.

Heiß. Kalt. Brutal. Abweisend. Ende.

ANFANG. Denn nur WIR enden.

WIR zerfallen zu Staub, zurück zur Erde, wir werden zur Straße.

Wir selbst.

Und auf uns werden Kinder erschossen, Frauen vergewaltigt, Krieg geführt.

All dies auf unserem Rücken. Auf der Straße.

Wir sind die Straße.

Bald.